...ensilencio...

Nuevo blog

2010-12-28T20:17:00.002+01:00

En realidad sólo he cambiado la dirección del mismo, el diseño lo he mantenido igual. Más adelante, cuando me vea con ganas, le pegaré algún otro cambio. Así que nada, en este blog no colgaré más entradas, pero lo dejaré abierto para que poco a poco la gente conozca el nuevo.

http://javierdas.blogspot.com

Allí os espero.

NY

2010-12-28T15:20:00.004+01:00

Preparando un libro nuevo reviso fotos y documentos. En Febrero de 1991 pasé junto a mis padres y mi hermana una semana en Nueva York. El hotel en que estuvimos ya no existe, en el atentado de 2001 se vino abajo también. Era el Hotel Marriott. Se hace raro ver una foto de la entrada y recordar esos días, pensar que un sitio donde estuve ya no existe. Algún día volveré allí pero no tendré la opción ni de visitar ni de dormir en la misma cama.

Al otro lado del espejo, especial erótico.

2010-12-28T09:08:00.002+01:00

Puedes leerlo aquí.

Esta tarde, en Madrid

2010-12-28T09:07:00.002+01:00

Yago, mi sobrino..

2010-12-26T19:33:00.003+01:00

El mejor regalo de Navidad.

Me muero por ir a Madrid.

Viscerales

2010-12-23T16:18:00.004+01:00

Viscerales es una antología que han coordinado José Ángel Barrueco y Mario Crespo. Saldrá a principos de 2011 y tengo el placer de formar parte de ella y de compartir páginas con muy buenos escritores y muy buenas personas. Hoy nos han hecho llegar la portada y, como podéis ver, es una pasada. Y por si fuera poco, Jab y Mario fueron entrevistados ayer por Sofía Castañón en el programa El Sillón Voltaire, en Radio Círculo y podéis escucharlo aquí. También podréis escucharme leyendo el relato que tengo en la antología.

Si te caes, te levantas. José Ángel Barrueco.

2010-12-22T18:44:00.002+01:00

Mi madre, que en paz descanse, no hubiera permitido bajo ninguna circunstancia que nos hundiéramos. Nos enseñó a afrontar la vida echándole cojones, levantándonos siempre a luchar. Por eso este blog, que es mi amigo y mi confesor, debe continuar. Sólo hay un camino y es hacia delante: me lo han dicho varias personas en estos días de luto. Tienen razón. Como no quiero mortificarme ni mortificaros, tras las navidades abriré un blog dedicado a ella y a su obra, para no mezclar los temas: un proyecto que yo acariciaba desde que supimos de su enfermedad, hace poco más de un año. Un proyecto que no logré hacer realidad porque necesitaba material (fotos, retratos, esbozos, catálogos de sus exposiciones, etcétera) y, en medio de los desbarajustes y trastornos propios del cáncer, ella me decía: “Ya lo buscaremos. Ahora no”. Y ahora se convirtió en nunca. Rebusco entre sus pertenencias y voy sacando ese material. Lo que no evitará que, de vez en cuando, cuelgue en esta bitácora algún artículo (mañana mismo) dedicado a ella, o un poema, o algún cuento, entre otros homenajes que llevo todo el año preparando y que, al final, no podrá ver.

Releo ahora un poema que escribí para una próxima antología y en ella rememoro el último concierto que vimos juntos: el de Leonard Cohen, que abrió con la canción Dance me to the end of love (y me he sobrecogido: ese es el tema que mi hermana le puso en sus últimos minutos de vida; yo no lo recordaba). Colgaré ese poema, aquí o en la otra bitácora. Es lo mínimo que puedo hacer.

La última ilustración que hizo para David González tuvo que hacerla con la mano izquierda, siendo diestra (porque apenas podía mover ya el brazo derecho, con el que pintaba). No estaba del todo convencida de ese dibujo porque le parecía hecho por un niño: pero a mí me llenó de orgullo que dibujara con la izquierda, que no se rindiera, pese a los zarpazos continuos de la enfermedad. Como si dijera: si me arrebatan una mano, me queda la otra. Eso significa no rendirse. Significa echarle ovarios.

Nuestra madre le dijo hace poco a mi hermano que sabía que estábamos preparados para cuando ella se fuera. Así que no queda otra que estar a la altura de sus previsiones. Mi papel consiste en honrar su memoria. No hay más remedio que levantarse, listos para seguir peleando.

Puedes leerlo en su blog aquí.

The Beginning

2010-12-21T09:29:00.002+01:00

Eels

Ana Franco

2010-12-20T15:09:00.002+01:00

La verdad es que no tengo casi palabras. Cuando a alguien se le muere un padre o una madre hay pocas palabras que valgan. Conozco a José Ángel Barrueco desde no hace mucho tiempo. No soy un amigo de la infancia. Pero el tiempo que hemos compartido creo que nos ha unido de una forma especial. Y es por esto que la muerte de su madre me deja jodido de verdad. Porque no lo merecía. Ya sé que nadie merece morir, pero hay algunos casos que te parecen especialmente más injustos. No podré estar en Zamora y eso me duele. Así que desde aquí un pequeño homenaje a Ana. Y todo el apoyo a Jab y a su familia para estos momentos. Descanse en paz.

Sombra de ojos

2010-12-19T15:42:00.008+01:00

Ilustración de Ana Franco

Tomada del poemario LOSER de David González. Bartleby 2009.

das + jab

2010-12-18T09:02:00.003+01:00

Porque esos días han sido muy grandes.

Y porque Jab lo es aún más.

Días extraños

2010-12-15T12:34:00.004+01:00

- Vaya adelantamiento. Pues sí que hace calor. Hay que ver cómo está el tráfico. Por cierto, ¿es usted iraní?
- No señor, es que soy moreno.
- No crea que a mí me importa.
- No veo por qué iba a importarle.
- Quiero decir que no creo que uno por ser negro...
- Oiga, yo no soy negro, no soy iraní, sólo estoy moreno.
- No se preocupe, yo sé que hay negros buenos y malos, como hay blancos buenos y malos.
- ¿Usted es indio...?
- ¿Qué?
- Digo que si es usted indio. Indio americano, me refiero. De esos que tiran flechas.
- Oiga, no tiene por qué enfadarse.
- No me enfado, es que me parece usted indio. Me parece que tiene una cara de indio tremenda.
- Bueno, será mejor que lo dejemos.
- No, si a mí no me importa. Hasta me gustan los indios. Yo ser amigo de indio. Buen amigo. No tener miedo.
- Siento haberle ofendido. Es que me parecía usted iraní.
- Pues a mí me parece usted un indio.
- Está bien, déjeme aquí mismo.
- Adiós, que tu corazón galope feliz como un potro en la pradera.

Ray Loriga. Días extraños. Ediciones Detursa. 1994.

Películas que merecen la pena .1.

2010-12-14T09:14:00.003+01:00

Quiero comenzar una nueva sección en el blog. Quiero hablar de algunas películas que me han gustado. Pero no serán sólo películas que considero buenas, sino películas que realmente me han marcado. Algunas de ellas, incluso, me han llegado a obsesionar durante mucho tiempo, y aún lo hacen realmente. Y dicho esto dejo el cartel de la primera de ellas. De la cual, además, merece muchísimo la pena su banda sonora y la novela es que está basada.

El sábado, en León

2010-12-09T11:54:00.001+01:00

Mañana, en Madrid

2010-12-09T09:27:00.002+01:00

Un haiku de Seishi

2010-12-01T20:07:00.002+01:00

Atrapando luciérnagas,
los dedos del niño
se han tiznado de verde.

Los lobos no lloran

2010-12-01T20:02:00.002+01:00

Imprescindible, sencillamente.
Dirigida por Carroll Ballard.

No hay camino al paraíso

2010-11-27T12:23:00.002+01:00

Hace ya más de un año José Ángel Barrueco realizó este video para promocionar el doble poemario que sacamos juntos. Un video muy sencillo pero muy claro. Representa muy bien lo que uno luego se encuentra en los poemas.

Coincidencias

2010-11-25T12:08:00.002+01:00

COINCIDENCIAS

Tal vez nazcas
el mismo día que él murió.

Confirmaron tu sexo
el día de su nacimiento.

Son coincidencias,
lo sé.

Pero a veces quiero pensar
que por detrás hay otro mensaje

Sigo aquí, atento a lo que os pasa,
acompañándoos en cada paso que dais.

Javier Das. Poema inédito.

L'horloge

2010-11-25T10:00:00.000+01:00

Yann Tiersen

Yann Tiersen en La Bloghotèque

2010-11-23T10:59:00.002+01:00

También aquí.

En el Montcabrer

2010-11-22T13:53:00.002+01:00

Menudo viento y frío que hacía. En la cima, detrás nuestra, para ponerme de pie me tuve que sujetar a un poste que hay, ya que el viento era capaz de tirarme, y la altura era como para hacerse mucho daño.

Gsús Bonilla en El Sillón Voltaire

2010-11-18T17:50:00.003+01:00

Escúchalo aquí.

Días prestados

2010-11-18T13:35:00.002+01:00

Este fin de semana mi madre ha venido a visitarme a Alicante. Y aprovechando la ocasión le encargué que me trajera el libro Días prestados de Pablo Casares. Hace un rato que lo he acabado. Pablo tiene una forma de ver el mundo que le rodea con la que me siento muy identificado. Porque desde sus poemas puedes hacer eso, observar. Y sentir como un momento cotidiano hoy se ha convertido en un instante lleno de magia.

ANIVERSARIO

Era una perfecta noche de verano

cuando salieron de un lujoso restaurante.

Celebraban treinta y siete años de matrimonio.

Caminaron sin rumbo por una larga avenida,

con la serenidad de aquellos que saben

que ya nunca más serán jóvenes.

Se cogieron fuertemente de la mano,

como si fueran a saltar de un avión.

LA TURISTA

Era la hora del almuerzo

y la cafetería estaba repleta.

Entre las cortinas de visillo

de la entrada

el sol irrumpió junto a ella

y traspasó su vestido de gasa azul.

Se hizo el silencio.

El inicio de la primavera

nos cogió a todos por sorpresa.

Pablo Casares. Días prestados. Baile del Sol. 2009.

#1

2010-11-18T13:33:00.003+01:00

Hace frío. Pongo la calefacción sólo un rato para que luego la factura no nos deje temblando. Un té con limón ayuda a entrar en calor. Lea maulla, creo que tiene hambre. Yo también. Es bueno saber que estás en el lugar donde quieres estar.

Joana, de Joan Margarit

2010-11-17T12:18:00.003+01:00

Joana murió con treinta años. Joan Margarit le dedica este libro, centrado en sus últimos ocho meses. Copio el prólogo porque me ha parecido de una belleza increíble, y a continuación un poema que me pone los pelos de punta.

PRÓLOGO

De lo que siento acerca del mañana, lo más parecido a una certeza es que Joana y yo no volveremos a vernos. Cuán distinta sería la vida si la muerte fuese a esperar muchos millones de años para podernos encontrar de nuevo, aunque fuese tan sólo durante unos breves instantes. Pero el abismo que nos separa es el abismo del nunca más. Los treinta años que hemos vivido juntos son ahora el único contrapeso y mi tesoro. Fue desde muy temprano una persona muy especial: por una parte –a causa de sus minusvalías, que le dejaban el amor como única herramienta para sobrevivir- era incapaz de rencor, de orgullo, de cualquiera de las más ínfimas señales de la maldad. Por otra parte, la pasión por la vida y su sensibilidad le permitían entender y utilizar todas las conexiones sentimentales con las personas. Ser su padre ha significado estar siempre junto a lo más delicado y bondadoso que puede ofrecer la vida. Esto no quiere decir que haya sido un tiempo sin dificultades, sufrimiento y ráfagas de desesperación, sobre todo hasta que la salud encontró el punto de equilibrio necesario dentro de sus déficits. No hay nada comparable a poder cuidar de una persona a la que se ama, pero es difícil encontrar a alguien como Joana con quien establecer unas relaciones a la vez de alegría y una ternura tan profundas que, al cabo de los años, ya no se sepa quién cuida a quién. El sentimiento que ahora me domina es el desamparo.

El mundo sin Joana se parece al que vivimos juntos, pero no es el mismo. Unas mínimas diferencias me ponen de manifiesto que las personas, los lugares, las cosas, no son las familiares. Me enfrento, pues, al terror más puro, cuando las cosas cotidianas no se reconocen y se vuelven amenazadoras. Por eso a veces lloramos, Mariona y yo, perdidos en el extraño paraje en el que nos ha abandonado la muerte de nuestra hija. El cuervo de Poe ya no dejará de repetir dentro de mí su eco Nevermore.

A Joana le gustaba escucharme recitar sus poemas, los que durante estos años fui escribiendo para hablar de ella. Ahora le ofrezco este libro, que es, también, suyo, pero que nunca me oirá recitar. Son los poemas escritos durante sus ocho últimos meses. Necesito cerrar este tiempo para volver a encontrar, si es posible, la Joana de antes. Mientras se iba muriendo nos decía: Soy feliz. Y desde la muerte continúa haciéndonos sentir su consuelo.

Sant Just Desvern, septiembre del 2001.

NO HAY MILAGROS

Llovía con desidia.

Diecinueve de octubre, las nueve de la noche.

Joana iba asustada hacia el quirófano

rodeada por nosotros, que quedamos

en la salita mal iluminada junto a los ascensores.

Dicen que en un intento

de salvarse le dijo te quiero al cirujano.

Creíamos que un hada podría devolvernos

la Joana tranquila, la de siempre,

con sus confiados ojos centelleantes.

A las once mirábamos

las gotas de la lluvia en el cristal

como si resbalaran por la noche.

La noche era una hora de guadaña.

Joan Margarit. Llegas tarde a tu tiempo. Poesía 1999-2002.

Visor de poesía. 2010.

Un poema de Alberto García-Teresa

2010-11-16T09:29:00.004+01:00

AMARGO SABOR EL que queda en la boca

cuando rasgas el sobre de la nómina.

Amargo el poso que se mantiene

mientras oyes discursos de tus jefes.

Amarga la mirada

que se queda en tu silla, en tu mesa, anclada.

Amargo el deseo

de intentar comprender este absurdo acuerdo

por el que renuncias a la vida

para poder tratar de seguir viviendo.

Alberto García-Teresa. El tejedor en... Madrid.

La única puerta a la izquierda. 2010.

Muerte de un "don nadie"

2010-11-11T12:00:00.003+01:00

Luis Ramiro Álvarez descubrió hace pocos días que su padre había fallecido. Para no contar nada más dejó a continuación la carta que envió al diario ABC y el enlace a la noticia de El País que me ha remitido un amigo por email.

Desde aquí mi más sincero pésame a Luis. No quiero imaginar el cuerpo que se le quedó.

"El 22 de Junio de 2010, falleció como tantas otras veces un indigente y un mes más tarde fue enterrado en el Cementerio Sur de Madrid, en la zona destinada a los llamados entierros de “Caridad”. Un “don nadie” para la sociedad. Una de esas personas a las que la vida lo hizo apartarse de su familia y comenzar un camino solo, a merced de la calle. Esa persona era mi padre, y hasta hace 2 días ninguno de sus familiares, ya fueran hermanos o hijos tuvimos noticia de tan triste acontecimiento.

No es el hecho de que falleciera con 60 años, dado que las personas en dicha situación se exponen a situaciones y comportamientos que les acercan a tan fatídico destino. Lo que nos llena de indignación a los familiares es que el descubrimiento del fallecimiento se llevo a cabo a través de ese medio de comunicación global llamado Internet, y no precisamente porque alguien de la administración se pusiera en contacto con alguno de nosotros. Porque fue hace 2 días cuando poniendo el nombre de mi padre en “google” a la espera de encontrar algún indicio de su vida, encontré precisamente lo contrario. Una reseña en la lista de fallecidos de un conocido diario de este país. Un nombre con un (0) en lugar de su edad. ¿Sería el en realidad? Con este simple dato en mis manos me puse a mirar más páginas, y finalmente halle el lugar en donde había sido enterrada dicha persona en una página web de esquelas que además ofrece servicios funerarios.

Fue la visita al cementerio, la que acabo por desvelar la identidad de la persona y el lugar donde se constato su fallecimiento. En este caso ocurrió en la clínica de la Fundación Jiménez Díaz, y al visitarla en busca del historial clínico del fallecido, nos encontramos con que allí poseían no solo su fecha de nacimiento, sino incluso su nº de DNI, datos en mi opinión suficientes para poder haberse puesto en contacto con alguno de sus familiares en el momento de su defunción.

Sin más, y para no excederme de las 30 líneas, quisiera que constara mi indignación ante este hecho que deja por los suelos la dignidad a la que todos tenemos derecho. No poseo el conocimiento de si este es el “modus operandi” en todos los fallecimientos de indigentes, pero lo que sí puedo saber es que mi padre mereció al menos un mínimo reconocimiento, ya no en vida, la cual eligió y no quiso ayuda de ningún tipo, pero por lo menos en su muerte por parte de sus familiares.

Su nombre fue Ramiro Álvarez Fidalgo, madrileño de nacimiento. Vivió en la calle durante más de 10 años como un desconocido, y fue enterrado de igual manera, solo. Solamente decir que hay quienes no le olvidamos, a pesar de que por lo visto se ponen medios para que esto ocurra."

La noticia en El País

La carta en el blog de Luis

Cordillera Ibérica

2010-11-10T09:23:00.003+01:00

Descarga el libro en pdf.

José Manuel Montorio Gonzalvo.

Cordillera Ibérica. Recuerdos y olvidos de un guerrillero.

Gobierno de Aragón. 2007.

American Icons, de Clara Bleda

2010-11-09T12:33:00.003+01:00

Clara Bleda.

Del 28 de Octubre al 16 de Diciembre de 2010.

Horario: de lunes a jueves de 10:00 h a 14:00 h.

Calle Burriana, 15 bajo izq. Valencia

Un poema de Joan Margarit.

2010-11-08T18:58:00.004+01:00

PERDIZ JOVEN

Se encogía en un surco
y cuando la cogí me pareció
sentir tu mano entre las mías.
Vi sangre seca en una de sus alas:
una perdigonada había roto,
como varillas, los pequeños huesos.
Intentaba volar y sólo consiguió,
con el ala partida, ir arrastrándose
hasta quedar oculta tras las piedras.
Siento la calidez, todavía, en mi mano,
porque un ser frágil dio sentido
a cada uno de mis días. Un ser frágil
que ahora está tambien tras una piedra.

PERDIU JOVE

S'arraulia en un solc i, en agafar-la,
he sentit com si fos la teva má en la meva.
Duia taques de sang seca en una ala:
els petits ossos, com barnilles,
eren trencats per la perdigonada.
Ha provat de volar, però amb prou feines,
l'ala penjant, s'ha arrosegat per terra
fins a amagar-se rere d'una pedra.
Encara sento l'escalfor a la mà,
perquè un ser fràgil va donar sentit
a cada un dels meus dies. Un ser fràgil
que ara també és darrere d'una pedra.

Joan Margarit. Cálculo de estructuras. Visor de poesía. 2005.

Un poema de Pablo Casares

2010-11-05T11:46:00.002+01:00

TÚ, YO

A la vida le da lo mismo:
tú,
yo,
una paloma
muerta.

Pablo Casares. Días prestados. Baile del Sol. 2009.

Un poema de Pepe Ramos

2010-11-05T10:05:00.002+01:00

”Me acuerdo de ti;

me cago en tus muertos...”
Roberto Iniesta

AUSENCIA DE TI Nº 15

Que se te muera el perro.
Que te deje de hablar la peña
y que tu hermana
vuelva a la secta.
Que te despidan.
Que te escriban puta en el coche,
que tu madre se haga ludópata,
que te fallen los frenos y la píldora,
que tengas resaca siempre
y que no me olvides nunca.

Pepe Ramos. La Copa Rota. Ed. Línea de Fuego. 1999

Flightless Bird, American Mouth

2010-11-04T13:06:00.001+01:00

Iron & Wine

El día en que Peter Pan empezó a envejecer

2010-11-04T10:23:00.002+01:00

El día en que Peter Pan empezó a envejecer.

Nuevo blog de David González.

Viscerales

2010-11-04T10:12:00.002+01:00

A mediados de Enero saldrá a la luz Viscerales, editada por Ediciones del Viento, antología coordinada por José Ángel Barrueco y Mario Crespo. Un total de cuarenta autores entre los cuales tengo la suerte de encontrarme. Ya hay un grupo creado en Facebook para seguir cualquier tipo de noticia sobre la antología, así como desvelar el nombre de los cuarenta autores. Por ahora ya podéis ir viendo a tres de ellos:

Montero Glez

Kutxi Romero

Marta Fernández

Tienda de bicicletas en Alemania

2010-10-25T16:22:00.000+02:00

Museo de Historia Natural del Smithsonian

2010-10-25T16:11:00.002+02:00

Rua das Pretas

2010-10-25T10:25:00.003+02:00

De nuevo el blog Rua das Pretas ha traducido uno de mis poemas al portugués. Esta vez ha sido EL DESEO, de mi primer poemario en estas 4 paredes.

De nuevo muchas gracias, muchas muchas gracias.

EL DESEO

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

O DESEJO

Pega no carro,
convido-te
para ouvir
um disco novo
que comprei.
E aproveitamos,
se quiseres,
jantamos num
bar de estrada,
onde quiseres,
fazemos uns quilómetros
e paramos.
Ali de certeza
haverá menos luz
e com um bocadinho de sorte,
estando a noite limpa,
poderemos ver as estrelas.
Agora que penso nisso,
creio que nunca vi
uma estrela cadente.
E talvez seja esse o problema
nisto tudo,
nunca ter podido
formular
o meu desejo.

(Trad. A.M.)

Medelia

2010-10-20T13:33:00.002+02:00

Medelia

Lea

2010-10-15T19:53:00.002+02:00

Próximamente...

2010-10-14T19:51:00.004+02:00

Gsús Bonilla. Ovejas esquiladas, que temblaban de frío. Bartleby Editores.

Trampled by Turtles - Wait So Long

2010-10-14T15:12:00.002+02:00

Trampled by Turtles

El tiempo al tiempo

2010-10-13T20:14:00.003+02:00

Documental de doce minutos realizado por:

José Carlos Castaño, Sergio Caro y Ernesto Villalba.

When you're smiling

2010-10-13T20:09:00.002+02:00

Louis Armstrong

Jubal’s Kin

2010-10-05T18:47:00.004+02:00

Jubal's Kin (web)

Rowing Song (canción)

Geninne's Art Blog

2010-10-05T13:50:00.005+02:00

Una delicia de blog.

Merece la pena perderse un rato en él.

Maurice Sendak

2010-09-30T10:10:00.003+02:00

"No fui un hijo buscado, fui un accidente. Mi padre contaba que iba a la droguería y compraba todo lo que había, incluso una pequeña escalera. Obligaba a mi madre, y esto es verdad, a ponerse encima y a tomarse una sustancia tóxica para abortarme. Y ella se resbalaba y se caía de la escalera. De esa forma, si el veneno no funcionaba, la caída surtiría efecto. Eso me convirtió en un niño totalmente pirado".

Maurice Sendak.

Extraído del documental sobre Maurice Sendak, creador del fantástico cuento Donde viven los monstruos.

En estos tiempos...

2010-09-29T19:12:00.004+02:00

Compañeros

2010-09-29T19:08:00.001+02:00

Piotr, Lenon, Roman Karawacki, Pedro Leite, Valladares, Lukasz Dziubka,

Tafula, Darius, Andriez Kazanowski y Wieslaw Dziubka.

Fotografía tomada de El País

Un poema de Vicente Llorente

2010-09-28T12:12:00.002+02:00

COTIDIANA MENTE

En estos días extraños de invierno
con nieve en Alicante y frío en los huesos
no es mala idea entrar en un bar
-a ser posible, modesto y de madera-
con un rincón tranquilo
y ventana cerca
donde adivinar las calles y su brillo
como peces dando vueltas por el desagüe.

Pensar en el bueno de Sabines
o en el amigo Wolfe
con una cerveza de la marca que sea
-ya a estas alturas- y en el primer trago
descubrir que el techo también es de madera
y flota el polvo y el humo crece
porque aquí, por supuesto, se puede fumar
entre las mesas con vasos marcando territorio.

Y uno dice
ahora, quiero un cortado
y ese deseo te lo cumple
un hombre enjuto y malcarado
con eficiencia y parsimonia.

Es lógico.
Es todo tan simple que asusta.

Para este miedo
se inventaron las tareas.

La mía es estar
por ejemplo aquí,
sencillamente en paz con la vida,
conversando con Jaime o Roger
mientras en el cenicero
sigue la orgía.

La cópula de colillas retorcidas.

Extraído de su blog Silente

Una muy grata sorpresa

2010-09-24T10:17:00.004+02:00

Desde aquí quiero agradecer a Karmelo Iribarren por dedicarme un poema tan bueno y con tanta fuerza como el que sigue. Ayer, José Ángel Barrueco me dijo que hoy me daría una sorpresa y no ha podido ser mejor.

No he dejado de buscar

..............................Para Javier Das

Me eché
a andar por la vía.

Un hombre
me llamó la atención.

Le dije
que buscaba a mi padre
(se había muerto,
pero a mí
me daba igual).

Hace cuarenta años de aquello.

No he dejado de buscar.

Karmelo C. Iribarren (Inédito)

Jesus etc

2010-09-23T10:13:00.003+02:00

Y es que no puedo dejar de escuchar a Wilco. Es un grupo que me ha entrado poco a poco. Hace ya unos siete años, en un concierto de Quique González, me acerqué a él para darle unos poemas y me dijo que me parecía a Jeff Tweedy, cantante de Wico. Yo por aquella época no los escuchaba, y fue desde ese momento cuando me interesé por ellos. Ahora son unos de mis grupos preferidos, y ya digo, llevo unas semanas que no paro, literalmente, de escucharlos.

Wilco

Wilco Club (en español)

José Angel Barrueco de vuelta en un periódico

2010-09-23T09:09:00.002+02:00

Zamora está de estreno. Y es que hoy se inaugura un nuevo periódico: El Adelanto de Zamora. Y por suerte mi colega José Ángel Barrueco vuelve a colaborar en prensa. Así que a partir de ahora le podremos leer los miércoles y los jueves con su ya clásica sección Escrito en el viento. Aquí os dejo con el primer artículo:

Esa ciudad que es mi origen

Hay algo muy placentero en formar parte de un proyecto nuevo. Algo difícil de definir, enigmático: a la suma de la emoción que nos acarrea todo cuanto nace debemos incorporar los vértigos propios del riesgo, el miedo a que esa criatura que ha nacido pueda expirar tarde o temprano. Podría decirse que dicho asunto, y no otra cosa, es el resumen de la vida, tal vez su sentido. Sin la amenaza del riesgo, sin la incertidumbre del azar, nuestra existencia sería demasiado aburrida, como la de los inmortales de la ficción. Lo interesante es mantener el equilibrio de esas emociones para no volvernos locos. Me embarco en este diario con el júbilo de quienes se adentran en la espesura de las tierras vírgenes, sin saber qué les deparará el próximo amanecer. Con este proyecto se abre una senda insólita en mi ciudad. Y esperemos que perdure.

Hablando de ciudades… En los últimos meses he leído con frecuencia a Thomas Bernhard, autor al que llego tarde aunque en el fondo no importe: cada lectura tiene su momento; si lo hubiera leído quince o veinte años atrás quizá lo hubiera detestado. Escribió Bernhard, en uno de sus relatos autobiográficos, esta frase que hoy, aquí, hago mía: “Porque todo lo que hay en mí está a merced de esa ciudad que es mi origen”. No requiere ninguna explicación. Pero voy a darla: Bernhard pensaba que, ames u odies tu ciudad natal, no puedes sustraerte a su influencia, a su contexto, a su sentido. La ciudad como patria y como germen de lo que somos. Uno se debe a su ciudad porque casi todo lo que uno es deriva de ella, le debe su formación, sus orígenes, las calles que paseó y las tabernas que pudo frecuentar y las personas del entorno: amigos, familiares y conocidos. Esa ciudad es Zamora, en mi caso. El lugar donde están mis orígenes. Que viva lejos no significa que la haya olvidado. Que mi nombre apenas se asociara a esta provincia desde hace un año casi exacto no significa nada: sigo pendiente de lo que ocurre, sigo vigilando, quizá menos de lo que debiera; y la visito una o dos veces al mes. Entro en la ciudad con el crepúsculo y me dedico a observar, a recorrer sus aceras limpias. Volver a mi lugar de origen en este vehículo apasionante que es la prensa supone para mí una especie de fiesta, un regocijo.

Desde la distancia, junto a otros camaradas zamoranos que emigraron por diversos motivos, observo el modo en que Zamora florece, aunque sea despacio, aunque sea mediante pasos cortos. Florece despacio y con firmeza. Que nazca un periódico en estos tiempos convulsos, de crisis económica y de crisis anímica, de revoluciones tecnológicas que nos sitúan ante un futuro demasiado incierto y demasiado insondable, es sólo una prueba de ello: la ciudad, pese a los golpes que recibe, avanza. Vuelvo un año después con mi sección. Un año más viejo, más veterano y con varias lecciones aprendidas y numerosos palos en la espalda, que me han dejado la memoria mancillada de verdugones y un currículum vital con más cicatrices. No importa. Lo que importa es la resistencia. La lucha. Como dijo Indiana Jones para escarnio de sus enemigos: “Soy como un penique falso: siempre reaparezco”. Reaparezco, por tanto, en las páginas de opinión de este periódico, y lo haré dos veces por semana: los miércoles y los jueves. Esa, de momento, será la periodicidad de mis colaboraciones. Y ya estoy deseando hacer algo que, en la distancia, aún no puedo hacer: abrir este periódico y notar el crujido de sus páginas entre los dedos y el aroma de las hojas en la nariz. Aunque la revolución tecnológica traiga cambios, no deberíamos olvidarnos de la prensa de papel.

Mañana, en Madrid

2010-09-17T19:22:00.003+02:00

Presentación de Vinalia Trippers.

La Casa de los Jacintos

Arganzuela, 11, La Latina.

21.00h. Gratis.

Un poema de David González

2010-09-17T17:24:00.003+02:00

CONEXIÓN

a las 10.30
del 16 de junio de 2005,
mientras desayunaba
media tostada con mantequilla,
zumo natural de naranja
y un café mediano
y ojeaba
la sección de cultura
de el correo de andalucía,
por entre las mesas
de la terraza del bar zafiro,
pasó un tren de niños

una maestra
hacía de locomotora,
la otra de furgón de cola
y los escolares
de vagones

cuando de nuevo alcé la vista,
algo, no sé, lo había hecho
descarrilar

David González. Algo que declarar. Bartleby Editores. 2007.

Fotografía tomada del blog de Pepe Pereza.

Ruling Class

2010-09-17T17:11:00.002+02:00

Cuando Jeff Tweedy decide hacer giras en solitario, sin Wilco, es simplemente impresionante. Valga escuchar Sunken Treasure, el DVD que recoge una de sus giras. Imprescindible.

Y más Casimiro...

2010-09-17T17:01:00.001+02:00

Ya lo dijo Casimiro Parker

Y también, en Casimiro...

2010-09-17T09:22:00.001+02:00

Ya lo dijo Casimiro Parker

Próximamente, en Casimiro..

2010-09-15T16:57:00.001+02:00

Ya lo dijo Casimiro Parker

María y yo

2010-09-14T11:00:00.010+02:00

Ayer, en unos de los parones para descansar mientras buscaba trabajo, encontré el Documental María y yo. Empecé a verlo por curiosidad, me atrajo el tema que trataba y necesitaba desconectar. Al rato lo paré, lo descargué y decidí que lo vería con Laura esa misma noche. Pocas veces había visto un documental sobre una persona con discapacidad tratado con tanta dulzura, humor y vitalidad. Os recomiendo que lo busquéis y lo veáis, merece realmente la pena. Y si os quedáis con ganas de más, como yo, existe el libro, para disfrutarlo poco a poco en casa.

MARÍA VIVE CON SU MADRE EN CANARIAS, A 3 HORAS EN AVIÓN DE BARCELONA, DONDE VIVO YO. VECES NOS VAMOS DE VACACIONES LOS DOS JUNTOS A PASAR UNA SEMANA EN ALGÚN RESORT DEL SUR DE GRAN CANARIA FRECUENTADO POR ALEMANES Y OTROS GUIRIS. ESTA ES LA HISTORIA DE UNO DE ESOS VIAJES, VOLVIENDO DE BARCELONA Y APROVECHANDO LOS ÚLTIMOS DÍAS DEL VERANO EN UNO DE ESOS HOTELES. EN ESOS VIAJES MARÍA Y YO HABLAMOS, REÍMOS, HACEMOS LISTAS DE GENTE Y COMEMOS HASTA HARTARNOS.

MARÍA TIENE 12 AÑOS, UNA SONRISA CONTAGIOSA, UN SENTIDO DEL HUMOR ESPECIAL Y TIENE AUTISMO.

Asi empieza el libro que he hecho para María,un libro que en verdad comenzé hace muchos años cuando María recién había nacido y yo la dibujaba cada poco viendola crecer.Aquella libreta quedo detenida en el tiempo cuando supimos que María iba a ser diferente.Hasta que me di cuenta que María disfrutaba viendome dibujar.

Miguel Gallardo.

María y yo. Documental. Félix Fernández de Castro. Bausan Films .
2010 2007.
María y yo. Libro. Miguel Gallardo
. Astiberri. 2007.

Heartbeats

2010-09-13T12:39:00.002+02:00

José González

Entrevista a Karmelo Iribarren en Tedium Vitae

2010-09-09T20:03:00.002+02:00

En esta entrevista para Tedium Vitae, Karmelo C. Iribarren nos habla sobre sus primeras lecturas e inicios como poeta, sobre la arquitectura detrás de sus poemas, sobre su condición natural de observador y espectador urbano, sobre “lo que te da la lectura de un poema”, sobre el papel (y los riesgos) que el uso del humor y la ternura juegan en un poema, y sobre el libro que acaba de publicar, Ola de frío (Ed. Renacimiento, 2007).

Sergio Ortiz. Karmelo, muchas gracias por asentir a esta entrevista para Tedium Vitae. Quizá convenga comenzar esta conversación con tus inicios como poeta. Naciste en San Sebastián, España en 1959, permances allí desde entonces y tu formación es autodidacta. Si bien publicas tu primer libro La condición urbana a tus treinta y cinco años (1995), sé que tenías escribiendo poemas desde muy joven. ¿De dónde proviene ese interés por la poesía? ¿Cómo se da tu formación como poeta? ¿Algún autor importante?

Karmelo Iribarren. Mi primer poema publicado data de 1977. Apareció en la revista Barro, una publicación con tapas de papel de estraza que se vendía a pie de la calle, en la parte vieja, los domingos, aprovechando que era día demercadillo. El segundo, titulado La leve sombra, es ya del año 83. Apareció en un fancín, y diez años después en Bares y noches, mi primera publicación seria.

No recuerdo exactamente cuándo nació mi interés por la poesía, pero sí que conservo una imagen de mí leyendo una antología titulada Poesía española reciente, antología que aún conservo, por cierto. Hablo del año 76. En ese libro descubrí a Jaime Gil de Biedma, Ángel González, Félix Grande, etc. Y creo que fueron estos poetas los que –digámoslo así– me animaron a probar suerte en esto de los versos. Para entonces, claro, había leído –supongo que mal– a los Machado, Espronceda, Bécquer, Darío…

Siempre fui y sigo siendo –algo menos ya– un lector voraz. De poesía y de novela negra, sobre todo. Las novelas de Hammett, Chandler, Macdonald, Cain fueron el alimento intelectual de mi adolescencia. Y lo siguen siendo hoy en día. (Soy como Bond, no maduro).

S.O. Seguro que esta historia te suena es el título del libro que reúne tu poesía completa hasta 2005 y es también el título de uno de tus poemas. Cuando se leen tus poemas uno siente que tu “historia nos suena”, que tu testimonio nos es familiar, que tus poemas son verdaderos. ¿Cómo surgen tus poemas?

K.I. Creo que soy un buen observador, a falta de otras virtudes. La vida diaria está llena de situaciones, de escenas cuya esencia no es en el fondo sino la representación de una idea. Lo que hago es extraer esa idea, si me parece interesante, y buscarle un escenario, que puede ser el que he visto u otro muy similar. Este proceso lo llevo a cabo mentalmente, de forma que para cuando me pongo a escribir el poema está prácticamente resuelto. Luego, ya sobre el papel, o la pantalla de ordenador, lo que hago es darle ritmo, desnudarlo, dejarlo a la intemperie para que se defienda él solo, sin retórica, sin aditamentos. Si, mejor o peor, se sostiene, es que funciona. Creo que mis poemas suenan a verdaderos por eso mismo, porque no se nutren de la poesía, de la literatura, sino de la vida, de la mía propia y de la que veo discurrir ante mis ojos… Esto a veces lleva a engaño a mucha gente, uno lee un poema y, como lo entiende, piensa: Eso también lo escribo yo. Cuando alguien me dice eso, yo siempre le animo a que lo haga, a que lo escriba. No sé si lo hacen o no, no suelen incidir en el tema. (Algunos dejan de saludarme…).

S.O. Esta actitud de espectador de vida, de decir las cosas como son, convierten al poeta en una especie de relator, un fotógrafo de la realidad. El poeta, en palabras de Raymond Carver, “puede escribir sobre objetos cotidianos utilizando un lenguaje coloquial y dotar a la vez a esos objetos –una silla, persianas, un tenedor, una piedra, un anillo– de un inmenso, incluso asombroso poder. La poesía se encuentra mas cerca de un relato que el relato de una novela” ¿Dónde se encuentra ahora el sentido de la poesía?

K.I. Hace cosa de un mes iba en el autobús hacia la parte vieja mirando por la ventanilla y escribiendo un poema. Es algo que me sucede a veces. Luego al llegar a casa lo pasé al ordenador. El poema dice así: “Una americana /en el respaldo /de una silla./ Alguien /se la ha dejado ahí./ Todavía/ no significa nada/ pero démosle/ su tiempo./ Conforme/ se vacíe/ el bar,/ se irá llenando/ de vida,/ de misterio…/”. El poema se titula “Bajo una luz distinta”. Yo había visto esa chaqueta la noche anterior, en un bar de mi barrio… Me fijé y me di cuenta de que había algo ahí… De que por un momento esa americana era única, estaba rodeada de un halo de misterio… Me fui a la cama con el poema y al día siguiente, como he dicho, lo escribí mentalmente en el autobús. Esta digresión viene a cuento de lo que dices que comentaba Carver sobre los objetos. Es así. La poesía es tiempo dentro del tiempo (como el relato, los acerca la tensión, el clima), lo que sucede en un poema sólo pude puede suceder así ahí, mientras tú lees el poema, por eso esa persiana, o ese tenedor, o esa americana –pido disculpas por ponerme a la altura de Carver– tienen ese poder, porque sin ellas el poema no existiría; pero, claro, el poema existe, tú lo estás leyendo. Y si lo lees, si dedicas una parte de tu tiempo a leer un poema, es porque de alguna manera eso –el hecho de leer poesía–significa algo para ti, forma parte de tus intereses en la vida. Tiene un sentido. No hace falta ponerse trascendente ni pedante, la poesía tiene su público, está ahí, se mantiene. Lo que te da la lectura de un poema, no te lo da nada, ni nadie. Es otra cosa.

S.O. Algunos de tus poemas me recuerdan al filósofo rumano Emile Ciorán, quien decía “todos estamos equivocados, excepto los humoristas, que únicamente ellos, riéndose de todo, han intuido la inanidad de lo serio y hasta de lo frívolo.” Háblanos de la importancia del humor en tus poemas.

K.I. La destrucción o el humor, así titula, más acertadamente de lo que parece a primera vista, Javier Salvago su poesía completa. Pero vamos a extendernos. El humor está ahí, nada más salir del portal, esperándote. A veces, a dos calles de la tragedia. Y así todos los días. En mi poesía juega un papel determinante por eso mismo, porque mi poesía bebe de la vida –más que de la literatura– cuyo género como sabes es el de la tragicomedia. No se puede estar llorando en verso todo el santo día, o con el ceño fruncido, no al menos si se escribe este tipo de poesía (en la que uno, más que escribir, casi sedescribe). No sería creíble. Y en el pacto que mis poemas establecen con el lector uno de los requisitos fundamentales, sino el más, es ése: la credibilidad.

Por otra parte, el humor es una de las formas que puede adoptar la piedad, una manera de perdonarnos, de asumir nuestra endeble condición, nuestra pequeñez, de reconciliarnos –siquiera de vez en cuando– con el mundo. También es uno de los disfraces más amables de la inteligencia. El problema del humor (en sus diversas expresiones: ironía, ingenio, cinismo e incluso sarcasmo…) es que es un material altamente peligroso para ser utilizado en un poema. En eso, en los riesgos que se corre al manejarlo, se parece a la ternura. Si te pasas consigues el efecto contrario al deseado, además de destrozar el poema.

Y sí, en la cita que comentas, Cioran tiene razón. Ahora bien, yo iría más lejos, yo diría que todos estamos equivocados, incluso los humoristas. En el fondo, todo es un inmenso error. Ya ves, como para no reírse.

S.O. Sin embargo, en varios de tus poemas se vislumbra una búsqueda de plenitud amorosa…

K.I. El amor, el deseo, la pérdida de la juventud, la madurez, la muerte… son los grandes temas de la poesía. Y de la vida. No se pueden obviar. Yo he escrito muchos poemas de amor, con sus claroscuros, claro, en sus diferentes y apasionantes fases: la de la búsqueda, la del deseo, la del encuentro, la doméstica, la de la traición, la de la pérdida… Con todo, creo que los poemas de amor, o mejor, de temática amorosa más difíciles son aquellos que hablan de dos personas que se quieren y a las que –en ese momento, el del poema– no parece pasarles nada más relevante que eso. Trasladar esa luz tenue al papel es muy complicado, porque no resulta en principio nada espectacular para el lector. Ahora bien, creo que cuando se consigue es lo más grande. En esos poemas juega un papel fundamental la ternura, material como he dicho peligrosísimo, que hay que saber dosificar; la cursilería siempre está ahí, amenazando. Yo suelo utilizar los finales mates, o irónicos, o anticlimáticos para rebajar la carga sentimental. Pero no siempre, a veces me dejo llevar. Por qué no, sólo soy un ser humano, débil, con grietas…

S.O. Encuentro en tus poemas observaciones y reflexiones continuas acerca de la ciudad, de cierta condición urbana que enmarca distintas situaciones de vida. ¿En qué medida se relaciona el entorno, tu contexto, con tus poemas?

K.I. Bueno, creo que soy uno de los poetas más decididamente urbanos de la literatura española, o en español. En eso soy de los primeros de la clase. No seré yo quien añore las verdes praderas. A mí dame bares, cafeterías, avenidas, la pequeña épica de una vieja cruzando un semáforo bajo la tormenta, la soledad de la madrugada, aquella ventana encendida en el piso dieciséis… Dame la luna clavada –como una piruleta– en una antena de televisión. Dame ese fragor de vida, ese pulso, esa tensión de la hora punta. Dame la melancolía del último autobús. La poesía de la violencia, la lírica de las calles, que dijo Raymond Chandler. La ciudad es mi vida. De ahí que mi poesía pueda verse como un recorrido sentimental por las calles (también por las de la memoria) de una ciudad que es todas las ciudades, o eso quisiera.

S.O. El poema “Ola de frío”, que aquí publicamos, abre tu último libro de igual nombre y es un buen ejemplo de esta forma de caminar la ciudad…

K.I. Es verdad. Y fíjate que el segundo poema se titula “Los zapatos”. Yo ando mucho, cruzo la ciudad casi todos los días. Y tomo nota, claro, levanto acta de lo que veo: una chica esperando el autobús, un gorrión peleándose con un pedazo de pan, dos viejos en una cafetería, un tren de cercanías, yo mismo reflejado en un escaparate, las hojas alfombrando un paseo, una ventana encendida en la madrugada, una pequeña ráfaga de viento que entra en la plaza y muere… Situaciones todas muy urbanas, muy cotidianas, a las que yo trato de extraer la poesía que llevan dentro, aunque no siempre, o pocas veces, lo consiga. Sí, es un libro en el que la mirada juega un papel fundamental. Casi podrían denunciarme por voyeur… Francisco Díaz de Castro, refiriéndose a ese libro, dice que soy un elegíaco de casta, y creo que tiene razón. A mí me gusta mucho la vida, como a todo el mundo, pero estoy en una edad en la que ella, la vida, empieza a ir por otro lado. Yo la veo pasar, y pienso: Sé hacia dónde vas. Y que no quieres llevarme. No importa. Ya estuve allí.Y sigo mi camino, mirando los aleros, esquivando los charcos y los paraguas, pensando en que no estaría mal otro cafecito…

Karmelo Iribarren

Tedium Vitae

Wilco en la Blogotheque

2010-09-09T09:24:00.002+02:00

La Blogotheque
Wilco

3D

2010-08-27T10:46:00.001+02:00

Increíble.
Cinco meses y ya tiene todo formado.
Quince centímetros.

José Ángel Barrueco y Mario Crespo en la radio

2010-08-26T16:53:00.003+02:00

José Ángel Barrueco y Mario Crespo estuvieron el otro día en la radio donde les entrevistaron. No logro colgar la entrevista en el blog, pero aquí tenéis el enlace. Se lo merecen, sinceramente.

Lo que hemos cambiado...

2010-08-24T19:35:00.004+02:00

Verano del 98...

Félix Rodríguez de la Fuente

2010-08-18T11:34:00.002+02:00

“Cuando ya había acabado mi carrera de medicina y mi especialidad de estomatólogo, y mi familia se las prometía muy felices pensando que iban a tener un hijo con bata blanca y con un cartel de dentista en una calle de Madrid, pues de pronto me dije que me iba a dedicar a las cosas de la naturaleza porque siempre he sido un soñador”.

Félix Rodríguez de la Fuente.

Whisper of a thrill

2010-08-18T10:48:00.000+02:00

Rant

2010-07-28T12:29:00.002+02:00

Rant Casey no era malvado. Más bien parecía que estuviese intentando encontrar algo real en el mundo. Hoy día los niños no crecen conectados a nada, se pasan el tiempo enchufados y viviendo vidas que otra gente ha alucinado para ellos. Aventuras de segunda mano. Creo que Rant quería que todo el mundo experimentara por lo menos una aventura de verdad. En tanto que comunidad, algo que uniera a la gente.

El hecho de que todo el mundo en el pueblo viera la misma película antigua o alucinara la misma cúspide, eso no unía a la gente. Pero cuando aquel día los niños volvieron a sus casas, con los disfraces apelmazados por la sangre, y con tanta sangre debajo de las uñas que no se la pudieron sacar en una semana, y con el pelo apestando, eso hizo hablar a la gente. No se puede decir que estuvieran contentos, pero por lo menos la gente se juntó y habló.

Había pasado algo de verdad que sólo pertenecía a Middleton.

Tengo que admitir que el final de Rant me ha parecido bastante pesado, teniendo en más de un momento que saltarme algunas partes. Pero aún así todo el principio y la mitad del libro merecen la pena.

Chuck Palahniul. Rant. La vida de un asesino. Debolsillo. 2008.

Entrevista a David González en Radio ArteNativa

2010-07-28T11:33:00.002+02:00

Pincha en este enlace para poder escucharla.

You and I

2010-07-26T18:29:00.004+02:00

Wilco

15 de Abril de 1980

2010-07-23T18:15:00.005+02:00

15 de abril de 1980

Nacer el mismo día
del mismo año

no te cambia la vida
ni te asegura la felicidad,

pero si duermes
con ella cada noche,
y te abraza,
y te quiere,

te gusta.

Javier Das. Inédito.

El mundial no sólo nos dejó una copa...

2010-07-21T11:02:00.005+02:00

También imágenes tan buenas como ésta. Parece un fotograma de alguna película. Casi puedo esuchar la música de fondo.

Fotografía de Andres Stapff.

Woodland Home

2010-07-21T10:42:00.003+02:00

Increíble.

No os perdáis la sección Similar Buildings

dentro de la página web.

Medelia

2010-07-19T11:47:00.006+02:00

myspace

Telediarios

2010-07-16T18:07:00.002+02:00

Me parece increíble de que manera los telediarios dejan de hablar sobre un tema. Durante un tiempo promueven la compra del alcohol en gel porque si no hasta tus peces del acuario tendrán la Gripe A. O Haití, ya no importa cómo está la ciudad, el terremoto es algo que no importa ya a la televisión. Eso sí, y que conste que soy el primero que me alegro, hemos tenido mundial y selección española hasta en la sopa. Porque el mismo día que los periódicos se alegraban por el triunfo de la selección, sólo dejaban un pequeño espacio para el doble atentado en Uganda donde murieron 70 personas que justamente veían como España se proclamaba Campeona del Mundo. Pero bueno, volviendo a lo que venía, os dejo el enlace a un reportaje fotográfico sobre la prostitución en Haití después del terremoto. Merece la pena verlo.

Mi sobrino...

2010-07-16T17:20:00.000+02:00

ABDUCIDO!!!

2010-07-06T18:20:00.004+02:00

El sábado en Alicante.

2010-07-05T18:41:00.001+02:00

Fotos del recital y firma junto a Ricardo Moreno y Antonio Gracia.
Y Vicente Llorente luchando en la caseta de REPE.

Regalo de cumpleaños...

2010-07-05T17:47:00.002+02:00

Este año, por mi cumpleaños, recibí un regalo muy especial. Mi retrato, pintado por mi gran amigo Pablos. Y desde aquí le vuelvo a dar las gracias. Algo así no se recibe todos los días.

Rua das Pretas

2010-07-03T10:00:00.003+02:00

Los blogs nunca dejan de sorprenderme. Y más que los blogs, la gente que hay detrás de cada uno de ellos. En este caso, el blog en cuestión es Rua das Pretas. Y es que esta mañana, buscando si en alguna página informaban sobre la firma de esta tarde en La Feria del Libro de Alicante, me he llevado una grata sorpresa. Tres de mis poemas traducidos al portugues por la cortesía de Albino M. Así que desde aquí mi más sincero agradecimiento. Me siento muy afortunado al saber que a alguien mis poemas le han transmitido tanto como para traducirlos. De verdad, muchas gracias.

POÉTICA

Escribo para mantenerme a flote,
para poder seguir caminando,
para incendiar mil noches.
Escribo por necesidad,
porque no sé hacer otra cosa
y porque no quiero aprender otra.

***

Escrevo para manter-me à tona,
para poder continuar a caminhar,
para incendiar mil noites.
Escrevo por necessidade,
porque não sei fazer outra coisa
e não quero aprender.

LASTRE

Hay que tener siempre
los pies en el suelo.
Incluso si decides
agarrar un par de alas
y salir volando,
procura llevar algo de tierra
en los bolsillos,
es bueno poder recordar
en cualquier momento
de dónde provienes.

***

Há que ter sempre
os pés assentes no chão.
Mesmo que decidas
tomar um par de asas
e sair a voar,
procura levar nos bolsos
um pouco de terra,
é bom poder em qualquer momento
recordar donde é que provéns.

NOCHEBUENA

En las fotos
de la cena de Navidad,
entre huevos rellenos,
platos de jamón,
paté y salmón,
destaca una cara
entre todas,
la de mi padre,
con 5 meses y medio
de enfermedad
a sus espaldas,
y en cambio,
40 kilos
menos de peso.
Fue una
de las pocas veces
que pudo cenar
algo sólido
y no basar su alimentación
en batidos especiales
con sabor
a plátano.

Lo que sorprende
al ver
el resto de las caras,
es que ninguna
muestra
el más mínimo
signo
de tristeza,
todo son risas,
felicidad,
como cualquier
otro año.

Porque
el regalo
que todos
recibimos ese año,
fuera de objetos materiales
y dinero,
fue
compartir esa cena
con él,
prepararla a su lado,
verle sonreír,
y por una vez,
ganarle la partida
a un cáncer de estómago,
aunque
solamente diez días
más tarde
nos demostrase
a lo que había venido.

***

Nas fotos
da ceia de Natal,
entre ovos recheados,
pratos de presunto,
paté e salmão,
destaca-se uma cara
entre todas,
a de meu pai,
com 5 meses e meio
de doença
em cima
e em troca
40 quilos
a menos de peso.
Foi uma
das poucas vezes
em que pôde jantar
algo sólido
e não alimentar-se à base
de batidos especiais
com sabor
de banana.

O que surpreende
ao ver
as outras caras
é que nenhuma
mostra
o mais pequeno
sinal
de tristeza,
tudo a rir,
felicidade,
como noutro ano
qualquer.

Porque
o presente
que tivemos todos
nesse ano,
sem ser dinheiro
e objectos materiais,
foi
partilhar essa ceia
com ele,
cozinhá-la a seu lado,
vê-lo sorrir
e, por uma vez,
ganhar a partida
a um cancro do estômago,
embora
dez dias só
mais tarde
nos mostrasse
para que é que viera.

Barba, siempre te recordaré...

2010-07-02T11:41:00.003+02:00

Bueno, tras ocho años con barba me picaba la curiosidad de verme la cara.. y bueno.. aún estoy en shock... he vuelto a los veinte años en cuestión de un día. Si alguien se acerca el fin de semana a Alicante para que le firme algún libro, tendrá la grandiosa oportunidad de acariciar mi nueva cara de adolescente, jajajaja....

Eso sí, no digo adios.. sólo hasta luego...

Horario de firmas

2010-07-01T17:17:00.002+02:00

Estaré el sábado a las 19.30 y domingo a las 20.30.

En la explanada España, caseta de REPE.

Allí os espero.

Firma en Alicante

2010-06-29T17:19:00.004+02:00

Este fin de semana, 3 y 4 de Junio, en La Feria del Libro de Alicante, todas las editoriales que conforman REPE organizarán pequeños recitales y firma de libros. Yo estaré leyendo algún poema de No hay camino al paraíso (Ya lo dijo Casimiro Parker, 2009) y firmando a quien se haga con un ejemplar. Aún no sé la hora, pero iré avisando. Lo que sí puedo asegurar es que estaré tanto sábado como domingo.

Un poema de Raymond Carver

2010-06-28T18:46:00.004+02:00

Colibrí

Vamos a suponer que digo verano,
escribo la palabra "colibrí",
la meto en un sobre
y la llevo colina abajo
hasta el buzón. Cuando abras
la carta te acordarás
de aquellos días y lo mucho,
lo muchísimo que te quiero.

Raymond Carver. Todos nosotros. Bartleby Editores. 2006.

Traducción y prólogo de Jaime Priede.

Los rincones más oscuros

2010-06-18T12:18:00.002+02:00

Hace ya un tiempo David González invitó en su blog a un ejercicio poético. Partiendo de un poema de Dave Antin sobre el miedo, cada uno teníamos que escribir uno propio utilizando alguno de los miedos que en este poema se decían, e incluir otros nuevos. El resultado lo tenéis a continuación: Los rincones oscuros, antología del miedo. Y como muestra el poema que le mismo David escribió, y aquí el enlace para poder leer esta antología.

tengo miedo
al día
en que no sea
capaz
de valerme
por mí mismo

miedo también
a que me entierren
vivo

y miedo sobre todo
a tener que enterrar
a las personas
a las que quiero

David González.

Los rincones más osucuros, antología del miedo.
Groenlandia. 2010.

El Tejedor en... la radio

2010-06-11T17:14:00.004+02:00

Pincha aquí para escucharlo.

Chuck Norris Ediciones!!

2010-06-10T13:13:00.004+02:00

Hace unos meses empecé a mover mi nuevo poemario por editoriales. Por ahora sólo he recibido rechazos o directamente el silencio por respuesta. Así que creo que ha llegado la hora de buscar una solución...

PIDAMOS A CHUCK NORRIS QUE MONTE UNA EDITORIAL!!!

Aceptará todos los originales!

Los editará en un plazo de 3 meses máximo!

Pagará al autor un 70%!

Será distribuido por todas las librerías del mundo!

Éxito de ventas seguro!

Y además se comprometerá a enseñar a sus autores a realizar la patada giratoria!!

CHUCK NORRIS FOR EDITOR!!!

(En la imagen, Chuck Norris muestra su gozo y alegría tras conocer que se le requiere como editor de poesía)

Enhorabuena..

2010-06-09T19:15:00.002+02:00

Si Dios me pide un Bloody Mary está oficialmente agotado.

Enhorabuena, Carlos
Enhorabuena, Casimiro

Versos que el viento arrastra

2010-06-08T18:05:00.003+02:00

LA TRISTEZA

Un gorrión
muerto
en la acera:

un truco de la tristeza
para decirnos que existe,

sin ponernos
muy muy tristes.

Como aún no tengo el libro, me permito robarle a José Ángel Barrueco este poema y la portada de su blog. Gracias, bro, por esto y muchas cosas más.

Flying fish

2010-06-08T18:01:00.001+02:00

Horny Housewife Kidnapped

2010-05-10T08:37:00.003+02:00

PAPÁ

Papá vomita sangre.
Mamá dice que nos durmamos y vuelve al baño.
Cierra la puerta con llave.

Escuchamos arcadas
y palabras amortiguadoras,
a través de las paredes.

Intentamos dormir.
Intentamos pensar en otra cosa.
En que todo seguirá siendo igual.

Estebán Castromán. Horny Housewife Kidnapped.
Ed. Clase Turista. 2008.

Vinalia Trippers

2010-05-10T08:34:00.003+02:00

El blog

Nuevo disco de Josh Ritter

2010-04-30T09:33:00.003+02:00

De vuelta de vacaciones...

2010-04-29T10:28:00.002+02:00

He dejado atrás el sol y el mar...
Y he venido con un dedo cortado con un cuchillo de untar...
En fin... aquí estamos de nuevo...

Portada de El Tejedor... en Madrid

2010-04-29T09:59:00.002+02:00

10.52

2010-04-20T10:46:00.003+02:00

Llevo un tiempo en que casi no actualizo. Últimamente casi no leo poesía y escribir me cuesta. Siempre tengo temporadas así, de reciclaje, de limpieza. La semana pasada murió mi abuela y aunque sé que es lo mejor que pudo pasar no deja de ser un palo duro que hace un poquito de daño. Sólo quiero que se sepa que no dejo el blog, pero sí que es verdad que no le haré tanto caso. En su defecto, mi estudio necesario sobre las barbas en el blog Porquelasbarbasmolan va viento en popa. Y como este post no tiene pies ni cabeza acabo aconsejando La Barraca de Blasco Ibáñez, libro que me está encantando.

Lo dicho, que tras preparar el tercer poemario acabé con ganas de desconectar un poco, y es lo que estoy haciendo para volver luego con más fuerzas.

Lateralvision

2010-04-20T10:34:00.002+02:00

Más maravillosa locura aquí.

Mi regalo de cumpleaños

2010-04-12T23:19:00.002+02:00

Dentro de tres días cumplo treinta años. Y este ha sido el primer regalo que he recibido de mano de Laura. Una verdadera pasada, se lee genial y es comodísimo.