Prueba para la portada

Bueno. Ya va quedando menos. Casi todos los poemas ya tienen título, ya están casi todos corregidos también y ahora ando con la portada. Con esto del curro no tengo ahora tanto tiempo pero bueno, por las mañanas voy haciendo cosillas. Aquí os dejo lo que es una de las pruebas para la portada.. me gusta como va, pero bueno, tengo que darle algunas vueltas más. Por cierto, como se envejecen los bordes de una foto con photoshop? jajaja... en fin.. hace ya tiempo que no lo uso..

Y esta tarde a servir cafés y tés hasta las 2 de la mañana.. si es que sólo teneis ganas de juerga...

Se aceptan consejos para la portada, posibles mejoras o lo que sea.

ESTRELLAS Y TACHUELAS de Karmelo Iribarren

ESTRELLAS Y TACHUELAS

Las estrellas refulgen en el cielo
como tachuelas
en la chupa de un heavy,
pero a mí ahora mismo no me dicen nada,
me dice más el silencio
de estas calles espejantes
por el primer chaparrón otoñal.
Las farolas se miran en los charcos
y más de una ventana encendida también.
Es probable
que detrás de alguna de ellas
se esté desnudando
poco a poco una mujer,
mientras observa no sin curiosidad
a ese hombre cabizbajo que atraviesa la calle
como con pinta de no saber a dónde ir.
Hasta es posible
que desee que esté allí.
Todo esto son sólo especulaciones
sin ninguna base real, lo sé,
pero me sirven
-de hecho me ha servido ya-
para llegar acompañado hasta el portal.


Nota: Este poema pertenece al libro "Ola de frío", de la editorial Renacimiento. 2007.

Poema de Antonio Orihuela

(AL FINAL DE LA COMIDA)

Al final de la comida
le he enseñado a mi madre
el libro de poemas
que acaban de publicarme.

La artritis de sus manos
apenas le deja mantenerlo abierto
y sus escasos años de escuela
recorren las palabras
como un niño que gatea
hasta hacer comprensibles mis versos.

Loca de contenta,
orgullosa de su hijo,
le lee un poema a mi padre
que la mira desde el sofá.

Cuanto termina,
levanta la cabeza
y ve a mi padre dormido.

Lo despierta
y vuelve a comenzar
hasta tres veces
la lectura...

Yo no digo palabra,
pienso en los amos de la fuerza de los humildes,
en el tiempo delicioso que les robaron,
en la lengua que apenas les dejaron para comer
y reproducirse,

en los profesionales del estilo,
en los críticos de las letras,

y en lo lejos que estará siempre
el pueblo sencillo y trabajador
de eso que llaman literatura.



Este poema pertenece al libro "Lo que piensa la ballena del arponero" de Antonio Orihuela. Lo podéis encontrar también en "Antología poética para una política de luciérnagas", de la editorial DELSATELITE.

Poema en el recital de David González

Como dije hace poco, David González, en su último recital, tuvo el detallazo de leer un poema mío. Aquí os dejo el video del momento. Simplemente agradecer a David el que lo leyese, ese gran gesto que tuvo que para mí fue muy especial. Muchas gracias.


Y aquí os dejo el poema, por si no se escucha muy bien el video.


EL DESEO

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

Blog de David González

Desde aqui decir ante todo dos palabras: MUCHAS GRACIAS. David González ha subido uno de mis poemas a su blog "Yo no quiero ir al cielo", acompañándolo de un comentario que a mí me ha dejado tocado. Pocas veces la gente te echa un cable de una forma tan sencilla y sincera.
Pues eso, que no sé bien qué poner, pero ante todo dar las gracias a David por el gesto, y por hacerme parte de ese gran blog que tiene.

TODO, NADA de Roger Wolfe

TODO, NADA


Cuando todo son
malas noticias
o simplemente –y peor-
todo es una gigantesca
ausencia de noticias
hace falta algo
para sacar fuerzas
de donde no las hay
y seguir con la comedia.
El teléfono es Dios
que se ha callado.
El buzón se ha transformado
en papelera.
La gente
a la que alguna vez
hemos querido
es un recuerdo
que se pudo haber soñado.
Cualquier cosa puede servir
y nada sirve:
la muerte de alguien
que nos roce muy de cerca.
Una amenaza de desahucio
por impago de alquiler.
El diagnóstico de alguna
enfermedad, si no fatal
entretenida al menos.
Un ataque
de migraña.
Un tumulto histérico
en la calle.
Una vieja
comiéndose un plátano
en un banco,
bajo la lluvia.
Lo que sea
menos este asco incoloro
en que se pudre el corazón.
Bombeando
por pura incapacidad
para otra cosa.


- Poema del libro "Días sin pan" de la editorial Renacimiento. 2007.

"LOS TIRANTES" de Raymond Carver

"Todos nosotros" de Raymond Carver, es un pedazo de libro que estoy disfrutando poco a poco. Ayer, leyendo en la cama, me impactó mucho este poema. Aquí os lo dejo, para que disfrutéis con él.
El libro es de Bartleby Editores, y merece mucho la pena.



LOS TIRANTES

Mamá me dijo que no tenía ningún cinturón que me sirviera y
que iba a tener que llevar tirantes al colegio
al día siguiente. Nadie llevaba tirantes en segundo
ni en ningún otro curso. Me dijo,
los pondrás o te daré con ellos. Yo no
quería más problemas. Mi padre dijo algo. Estaba
en la cama que ocupaba la mayor parte de la habitación
de la cabaña en la que vivíamos. Nos preguntó si no podíamos
callarnos y resolverlo por la mañana. ¿No tenía que levantarse temprano
para ir al trabajo? Me pidió que le trajera
un vaso de agua. Es culpa de todo ese whisky, dijo mamá. Está deshidratado.

Fui al fregadero y, no sé por qué, le llevé
un vaso del agua jabonosa de lavar los platos. Lo bebió y me dijo, sabe
rara, hijo. ¿De dónde la sacaste?
Del fregadero, le contesté.
Creí que querías a tu padre, dijo mamá.
Y le quiero, le quiero, dije yo, y fui al fregadero, metí un vaso
en el agua jabonosa y me bebí dos vasos nada más
que para demostrárselo. Quiero a papá, le dije.
Creía que me iba a poner malo allí mismo.
Si yo fuera tú me sentiría avergonzada, dijo mamá. No entiendo
cómo puedes hacerle eso a tu padre. Y bien sabe Dios que mañana
vas a llevar esos tirantes, porque si no,
te arrancaré el pelo a mechones. No quiero poner tirantes,
dije yo. Vas a ponerlos, dijo ella. Y con las mismas
cogió los tirantes y empezó a pegarme con ellos en las piernas desnudas
mientras yo iba a saltos y gritando por la habitación. Mi padre
gritó que parásemos, por el amor de Dios, estaros quietos. Le dolía
mucho la cabeza y además se sentía mal del estómago por el agua de lavar
los platos. Eso es gracias a éste, dijo mamá. Entonces alguien empezó
a dar golpes en la pared. Primero sonaba
como un puñetazo boom, boom, boom y luego como si alguien
golpeara con el mango de una escoba. Por el amor de Dios,
váyanse a la cama, gritó alguien.
¡Basta ya! Y nos acostamos. Apagamos las luces y
nos fuimos a la cama. Quedamos en silencio. El silencio de una casa
en la que nadie puede dormir.

Copio aquí tres poemas de Karmelo Iribarren, del libro "La Ciudad" de la Editorial Renacimiento. Un libro sencillamente genial, de lo último que he leído sin duda alguna uno de los mejores.


LA FELICIDAD

Te sientas en una terraza
a tomar algo.
A pocos metros de ti,
niños y niñas patinan, saltan
a la comba, se pelean.
Enciendes un cigarro,
fumas plácida-
mente. Al fin llega
la cerveza: en su punto,
espumeante, fresca.

Cierras los ojos
y "esto es la felicidad",
te dices.

Luego los abres
y ves a ese pobre viejo
hurgando en las papeleras.



YA ENTONCES

¿Te acuerdas?

Te daba tu madre la paga
y salías disparado
a la tienda.

Y una vez
con el botín en tu poder
-palotes, corazones,
regaliz, culebras...,
lo que diese de sí un duro-,

te ibas a un banco del parque,

te sentabas,

y a vengarte del mundo.



EL AMIGO

Llora cuanto quieras
sobre mi hombro,
desahógate,
cuenta conmigo
para lo que te haga falta.

Pero no te equivoques,
no soy mejor que él:

le envidio
cada una
de tus lágrimas.

Poemas para esnifar.

Ya lo anunciaron el otro día en el recital de Sevilla. Se publica "La venganza del inca, antología de poemas con cocaina" con selección y prólogo de David González. Y ahora, gracias al blog de Ana Pérez Cañamares descubro la portada. Todo un lujazo de libro.

Presentación de "El Forro", poemario de Gsus Bonilla

Ya que todo buen poemario que se publica es de agradecer, comunico la presentación del libro de Gsus Bonilla "El Forro". Es en Madrid, en el Bukowski Club, este viernes, yo si pudiese iría, pero como me va a ser imposible pues al menos os invito a ir.

Weno si dicen que dizan; aquí está, ya llegó,

os presento a esta criatura sin orejas pero con

mucho cariño. Necesitaba que tanta rayada

quedará impresa y he aquí esta autoedición.

Ha habido tantos días perdidos en mí, que una

tarde cualquiera de un día cualquiera decidí empezar

a buscar por la superficie de mi piel sus sietes a

la espera del remiendo.
Me conformo con el resultado de este atajo al alma

al que llamé “elforro” poemario primero, porque

también es eso un harapo que ayuda al vestido quec

ubre este cuerpo que a veces desnudo pasa frío

mientras día a día camina.

Si tiene ocasión de leerlo espero que les abrigue

también.

EL VIERNES 16 DE NOVIEMBRE LO PRESENTO

EN EL BUKOWSKI CLUB, A ESO DE LAS NUEVE 30.p.m

gsus"

Recital en Sevilla

El jueves pasado, en el Café-teatro Platea, en Sevilla, recitaban Mc El Niño Carajaula y David González. Yo iba principalmente por David, para conocerle en persona, darle unos poemas y como no, oirle recitar. No salí defraudado. David tiene mucha fuerza cuando recita, te lanza los poemas y se te clavan verso a verso logrando que todo el público se quede callado y no pueda si no aplaudir al al final de casi todos los poemas. Es realmente increible escucharle en directo, porque cuando tú has leído sus poemas en los libros, la entonación la eliges tú, pero allí logras llegar a una parte del poema que sin él a ti te pasa muchas veces desapercibida. En definitiva, merece la pena, mucho.

De Mc Niño Carajaula es difícil hablar. Es un auténtico showman, lee modulando la voz, sin parar quieto un momento, lanzando los folios al final de cada lectura, poniendo voces, repitiendo frases. Pero todo en clave de humor, para mí demasiada. Tengo que decir que no logré conectar con lo que hacía, no como yo quería conectar. Para mí gusto (y es una opinión personal) se parece más a un número cómico que a un recital. Luego he leído algún poema suyo y tal vez leídos de otra forma, para mí, ganarían más. Lo que si que es verdad es que no te deja indiferente, y peculiar es un rato.

A parte del recital en si, tuve el placer de poder hablar con David González, y desde aquí me quito el sombrero. Ante todo una persona cercana, amable, con quien da gusto poder compartir un buen rato e incluso se te queda corto. Yo le llevaba la selección de poemas que he elegido para el libro y tuvo el detallazo de leer uno durante el recital, de lo cual tengo video, ya lo subiré si no le importa.

Fue una noche especial. Más que un simple recital al que vas y al acabar te vuelves a casa. Agradecer a "El Cangrejo Pistolero" todo lo que está haciendo por la poesía. Y una vez más animar a todo el mundo a meteros en el mundo de la poesía, os invito a conocer la poesía de David González, y en su blog "Yo no quiero ir al cielo", además, aprender de todo lo que comparte con la gente.

Sí, aún conservo algo de vida. Despues de una semana con gripe que me ha dejado destrozado empiezo a parecer una persona de nuevo.
Respecto al libro retomo el trabajo de ordenar los poemas, maquetarlos, diseñar la portada... en fin.. que tengo trabajo. Espero dentro de poco poder llamar a la imprenta para pedir el presupuesto.
Os mantendré informados.

Las Noches del Cangrejo

Desde hoy hasta el dia 29, se puede asistir en Sevilla a Las Noches del Cangrejo.
Una serie de lecturas organizadas por la editorial "El cangrejo Pistolero".
Seguramente yo vaya el día 8 a ver al gran David González, si alguien pasa por allí nos tomamos unas cañas.
También recomiendo el día 15, en que recita Carmen Camacho, a la que tuve la suerte de conocer en persona en la lectura de hace unas semanas en Sevilla también.

Ahora me voy a tomar medicinas que ando medio podrido por algún virus que me está dejando el cuerpo hecho una mierda.

Ya está hecha la selección que, posiblemente, sea la definitiva. 50 poemas que ahora hay que corregir, ordenar, y ver si ocupan demasiado. Esto es una locura. Tengo más o menos la portada pensada y el título. Por cierto, tengo que ir a registrarlo, no sé yo si vale de algo pero lo haré. Y llamar a la imprenta y pedir presupuesto. Menos mal que Carmen me ha echado una mano al final porque yo ya estaba empezando a ver poemas hasta en a nevera.

A ver si la cosa va bien y no la he cagado con los que he desechado.

Me estoy volviendo loco, tengo una preseleción hecha pero no paro de dudar de si es la correcta y no estaré dejando los mejores poemas fuera.

En fin, os dejo uno de los últimos que he incorporado, para que opineis:



Miles de pájaros golpean tus ventanas,
con barro acumulado en sus picos
y ciudades atrapadas en sus patas.
Ellos no dormirán hoy,
miles de ventanas en llamas
les esperan.
Y aunque el frío hiele
las aceras
y las calles sean
imágenes en blanco y negro
aún quedarán besos que dar,
y alguna que otra
madrugada que pasar
en vela.

NECESITO AYUDA!!

Me estoy volviendo loco para hacer la selección de poemas para el libro. Me los leo y releo y cada vez quiero incluir unos y quitar otros. Además, que siempre tengo la duda de hasta dónde remontarme leyendo poemas antiguos. Os voy a pedir un favor, para el que tenga un rato en el que se aburra y no sepa qué hacer. En mi blog, como ha sido mi única forma de presentar poemas hasta ahora, hay una buena parte de los que en su día me han ido gustando y decidí subirlos.
Así que invito a quien quiera a tirar hacia atrás en el blog y decirme cuales le gustan, cuales no, o bueno, lo que me quiera decir. Para que haya un límite, estoy incluyendo poemas creados desde Octubre del 2006. En fin, que al fin y al cabo esto os lo debo a los que me leeis y me animais.

Muchas gracias a todos.

Estábamos en una cafetería tomando unas cervezas, hablando un poco de todo y algo de nada. Repasando las penas, las alegrías. Y entonces me preguntó qué cómo va eso de la edición, que cómo lo llevaba. Yo le comenté que bueno, o editorial que confie en ti o autoedición, con algo de dinero tienes tu libro y entonces a llevarlo a librerías.Y aquí ocurrió todo:

- Pues sabes, he pensado desde hace tiempo que quiero financiarte la edición, me hace mucha ilusión.

Y la clave es esa, la ilusión. Porque el dinero es importante, obviamente, pero que una persona quiera echarte un cable porque realmente le apetece y le hace ilusión, eso es lo que llena.

Así que bueno, le di un abrazo enorme y los ojos se me humedecían por momentos, no me lo podía creer. Era, para mí, un sueño hecho realidad.

Y bueno, ahora toca prepararlo todo, seleccionar los poemas, la portada, el título, todo, todo, todo

Y distribuirlo, que en principio me lo voy a currar yo.

Así que en un tiempo el blog estará más parado, necesito tiempo para pensar y darle vueltas al coco. Además, tenía pensado darle un giro nuevo al blog, no colgar tantos poemas míos y poner más de los que leo y me gustan, contar cosas que tengan algún tipo de interés. Al fin y al cabo, hay mucho colgado ya que se puede leer.

Desde aquí agradecer de nuevo a Campu todo su apoyo, al fin y al cabo es como si fuera mi editor.



En la foto Campu e Isa, que me han cuidado muy bien este fin de semana. Tienen una casa preciosa.

Este jueves, en Sevilla, en La Casa del Libro, tendrá lugar un recital de poesía entre quien estará la Poeta Ana Pérez Cañamares. Presenta su libro "La Alambrada de mi Boca" el cual espero poder comprar allí mismo.
Os aconsejo que los que podáis no os lo perdáis.

Y aquí uno de los poemas que se podrá leer en ese libro.



HIJA

Hija, si en algún momento,
mientras estás ocupada en crecer
-dura y lícita tarea-
puedes mirarme a los ojos
hazlo.

No te dejes las preguntas
para cuando sea la misma voz
la que cuestione y la que responda.

Mira que en esta familia
tenemos la dolorosa costumbre
de conocernos mejor de muertos.

Os dejo con un poema, bastante reciente, que por ahora tiene un hueco en el libro.
A ver qué os parece.



Lo encontramos por internet.

Cincuenta metros cuadrados,
ningún pasillo
(lo que te provoca
no perder espacio),
luminoso
(tres ventanas
a dos patios interiores),
muebles de IKEA,
cama de matrimonio
(una delicia
después de meses
compartiendo
una cama de noventa).

Compramos una sartén,
una cazuela,
sábanas,
una cortina nueva
para el baño.

Llenamos el mueble
con libros,
el maletín de un juego de magia,
una gallina de madera,
un barquero
que anda si le das cuerda.

Una lámina de Van Gogh,
la naranja mecánica,
Chaplin,
Klimnt.

Y poco después
el teléfono,
internet,
y hasta ahora,
que me doy cuenta
de lo vacío
que se queda
cuando tú no estás
y tengo que dormirme
cada noche
con el sonido de la radio
y el flexo
encendido.

Después de pasar un fin de semana con mi madre y enseñarle donde vivo y por donde me muevo, empiezo la recopilación de poemas para formar un poemario y mandarlo a las editoriales. Ahora a imprimir que siempre me gusta más leer sobre papel físico y a seleccionar.. miedo me da..

¿Alguien me quiere editar?? Se aceptan ofertas, jajajaja.

En fin, a trabajar.

No pido más.
Acercarme a la librería
a recoger los libros encargados,
- hoy son David González
y Karmelo Iribarren. -
Caminar echándoles
un ojo,
sentarme
en la plaza Uncibay
y tomarme una cerveza.
Volver a casa,
comer algo
y jugar con la gata.

No pido más,
si acaso,
poder repetirlo
cada sábado.

Una habitación de hostal
es el mundo durante unas horas.
Un mundo donde
la tienes a ella y nada ni nadie
os molesta.
Un mundo donde hacer el amor
sin pensar en nada más.
Pero sólo has pagado unas horas
y todo se acaba
demasiado pronto,
cuando
sales de allí
y ella recibe una llamada
de él.

Una de las mayores
sensaciones
es conducir bajo la lluvia.

Con algo de música,
con las luces encendidas,
con horas y carretera
por delante.

En un tiempo
que te desnuda
poco a poco.

Y si te descuidas
te morderá
los músculos.

Es bueno estar
solo cuando
no sabes quién es mejor
para acompañarte.

Canturreando
la letras de esa canción
que nunca acabas
de aprenderte.

Y buscando un lugar
para dormir
y poder darte una ducha
caliente.

Es bueno ver alejarse una ciudad
mientras otra te espera.

Aunque no siempre
acabes en ella.

Aunque simplemente
busques un círculo
a trazar con el coche.

Pero tan grande
que te hace perder
el sentido.

Y todo parece
hacerse más pequeño,
perder algo de color.

Porque entonces
sólo te tienes a ti,
y tal vez a un café,
o un cigarro,
o nada,
puede que nada
sea la mejor compañía.

Porque puede que mañana
todo tenga la misma forma que ayer,
pero a ti por dentro
algo te ha envenenado
y ya no puedes parar.

Si te quedas parado,
si te sientas y nada te hace continuar,
entonces en tu espalda
sólo sientes su caricia.

La vida te deja de lado
si no reparas
en agarrarte a ella con fuerza.

Nada te hará moverte
si, antes en tu cabeza,
no has tenido ese deseo.

Porque un día te miras
al espejo
y ves que tu mirada
se ha derretido.

Porque aunque
no lo deseases
no hiciste nada por evitarlo.

Piénsalo.

La vida
no espera a nadie.

Ni a ti.

Ni a mí.

Y el día menos pensado
querrás mirar atrás
y sentirte orgulloso.

Para no tener
que guardar en un cajón
todos esos interminables
minutos.

Ese tiempo en que
no dijiste ni hiciste nada.

Ese tiempo
en el que te has ido muriendo,
ese tiempo
en el que has enfermado
sin conocer las causas.

Adios al blog de David González

David González ha decidido cerrar su blog, dejar de actualizarlo, dejar de mostrarnos poemas increibles que muchos hemos disfrutado. No me detendré en las razones, esas están en su blog, "Algo que declarar" que esta en la zona de links. Yo me limitaré a decir que, cuando he leído la noticia, lo que he pensado es la gran perdida que eso supone para el mundo de la poesía. David ama la poesía y eso nos los ha transmitido a muchos de nosotros. Yo, particularmente, voy a echarle mucho de menos, y creo que no sólo hablo de mí.

Pero bueno, sé que no van a poder con él, tal vez su cara más cibernética quede mermada, pero David continua peleando, y mucho.

Desde aquí mí más sincero apoyo, y remito los mismo versos de David que El Kebrantaversos ha puesto en su blog:

"estos poemas están dedicados
a los hijos pródigos que jamás regresaron a casa,
a los que siempre besamos la lona del cuadrilátero
y a todos aquellos que, en épocas de sequía, tenemos
que bebernos nuestra propia saliva."

Hay algo
irónico
en todo
lo que nos rodea.
Algo
que no tiene
demasiado sentido
y demuestra
que esto sigue
sin funcionar.
Como
cuando
vas con un libro
en la mano
por la calle
y de tu derecha
sale un ejecutivo,
muy bien vestido,
muy bien peinado,
muy bien integrado,
y detrás suya
hay un anciano
que se viste de payaso
(triste, aunque el
maquillaje
no lo disimula),
y que tiene
que
pasar demasiadas
horas en estas calles
para poder ganar
cuatro míseras monedas.

No,
no tengo vértigo,
no tengo miedo
al agua,
ni a los lugares abiertos.

Tampoco
temo
los ascensores,
ser asesinado,
secuestrado,
linchado.

No tengo miedo
a nada
de eso.

Esto
va mucho
más allá.

Tengo
miedo
de no hacer nada,
¿entiendes?,
de no hacer nada.

Tengo
miedo
de perderlo todo,

la cabeza,
el dinero,
mi vida.

Todo.



NOTA: La actualización de hoy se la quiero dedicar al KEBRANTAVERSOS, que ha sido la primera persona que ha cogido un poema mío y lo ha querido colgar en su blog. Y bueno, para mí es un gesto que me recuerda que hay cosas que siguen mereciendo la pena. Desde aquí un gran abrazo para él.

Me encuentro
enfermo de poesía.

Enfermo de algo
tan intenso
que es capaz de revolver
mi cuerpo.

No sé cómo se llega
a este punto,
pero una vez aquí
la marcha atrás es imposible.

Y cada día duele más,
porque son pocos momentos
en los que te sientes tranquilo.

Momentos
que logras aplacar
la presión en tu pecho.

Y aunque pienses
en dejarlo de lado,
sabes que no puede ser.

Algo te ata y te atará
a seguir día tras día
buscando esas palabras.

Porque escribirlas
ya supone un esfuerzo.

Y al releerlas
no siempre
te quedas satisfecho.

Aunque las pintes
en letras grandes y rojas,
aunque elabores con ellas
una pared en tu habitación.

Nunca es suficiente,
nunca has escrito
aquello
que te deje seguir tranquilo.

Y seguirás enfermo,
sin poder evitarlo,
sin querértelo perder.



Nota: Ya estoy preparando www.javierdas.es , por ahora, hay poco hecho, según vayan avanzando mis peleas con el Dreamweaver iré más rápido.

Me dijeron:
- Cumples 27 años
y tu nombre empieza
por J,
así que este año ya te toca:
James Dean
Janis Joplin
Jimi Hendrix
Jim Morrison

Suerte para mí
que supe dejar la guitarra
en su momento
y guardar un bolígrafo
en mi bolsillo.

25 de Diciembre


En las fotos
de la cena de Navidad,
entre huevos rellenos,
platos de jamón,
paté y salmón,
destaca una cara
entre todas,
la de mi padre,
con 5 meses y medio
de enfermedad
a sus espaldas,
y en cambio,
40 kilos
menos de peso.
Fue una
de las pocas veces
que pudo cenar
algo sólido
y no basar su alimentación
en batidos especiales
con sabor
a plátano.

Lo que sorprende
al ver
el resto de las caras,
es que ninguna
muestra
el más mínimo
signo
de tristeza,
todo son risas,
felicidad,
como cualquier
otro año.

Porque
el regalo
que todos
recibimos ese año,
fuera de objetos materiales
y dinero,
fue
compartir esa cena
con él,
prepararla a su lado,
verle sonreír,
y por una vez,
ganarle la partida
a un cáncer de estómago,
aunque
solamente diez días
más tarde
nos demostrase
a lo que había venido.

Mira,
en Francia,
para tocar un instrumento
y jugar
se utiliza el mismo verbo.

Aquí,
en España,
sólo les está permitido
jugar a los niños,
y tú y yo,
si queremos jugar,
tenemos que quedarnos
en nuestra habitación.

Subo el borrador de un poema que escribí ayer en una cafetería mientras me tomaba una cerveza.



Te puedo contar las reglas,
los secretos,
qué hacer en cada momento.
Puedo no ocultarte nada,
dejar en tus manos todo
lo que con el tiempo
he aprendido.
Pero lo malo
es que, si lo hago,
si me decido a ello
y sales fuera a probarlo,
te darás cuenta, como yo,
que al final
todo es una gran mentira.
Y lo peor
es que, aún así,
ellos la creen
y la aceptan en sus vidas.

Eran otros tiempos.

Mi padre nunca
estudió una carrera,
y aún así
fue director
de una gran compañía aérea
durante 29 años.

Vivió en Londres
y en París.

En el primero
trabajó en un hotel,
y cuando las del servicio de limpieza
estaban en las habitaciones,
él entraba
y cerraba la puerta
tras de si.

En París
pasó hambre,
mucha hambre,
con una onza de chocolate
al día
y un trozo de pan.
Ahí fue
donde se quedó calvo.

La dueña de un bar,
que era española,
le contrató unos días.

“Ayúdeme
o me muero de hambre”

Eran otros tiempos.

Ahora,
todo el mundo viaja
y aprende idiomas.
Y si entras en un bar
pidiendo ayuda,
probablemente acabes
en la calle,
muriéndote de hambre,
de frío,
y de soledad.

Lo bueno de escribir
aquí, en casa,
es que ella me regala
su presencia,
su compañía.
Mientras yo
tecleo y bebo algo,
ella intenta cambiar
el poema
pasando por encima
del teclado,
o se tumba
encima de unos libros.
Es pequeña,
y cada dos por tres
tengo que parar
porque quiere
que la coja en brazos.

Se llama Norah,
tienes tres meses,
y la encontraron
en una autopista.

Coge el coche,
te invito
a escuchar
un disco nuevo
que me he comprado.
Y de paso,
si quieres,
cenamos en algún
bar de carretera,
en el que quieras,
di un kilómetro
y nos paramos.
Seguro que allí
no hay tanta luz,
y con un poco de suerte,
si la noche está despejada,
podremos ver las estrellas.
Creo que si lo pienso
nunca he visto una estrella
fugaz.
Y tal vez ese sea el problema
en todo esto,
que nunca he podido
formular
mi deseo.

Voy cada tarde,
o al menos
eso intento.

Primero
tengo que
atravesar toda la playa
y después
una zona de rocas.

El ayuntamiento
ha instalado allí
unos aparatos
para que la gente
haga algo de ejercicio.
Junto
con un antiguo
tranvía,
con una fuente
de la que el agua
siempre sale caliente.

Y mientras
estoy
allí sentado,
en una de esas
máquinas,
me quedo parado
mirando el mar.

A lo lejos,
hay un carguero
avanzando
lentamente.

Por si no lo sabéis,
la velocidad
máxima
que pueden alcanzar
ronda los
35 kilómetros por hora,
y pueden transportar
una carga de unas 15000
toneladas.


Y avanza
lentamente,
muy lentamente,
al menos para mis ojos.

Y a mí
sólo se me viene
a la memoria,
cuando de niño,
con mis amigos,
jugábamos a hacer
el muerto
en la piscina.

Sin lugar a dudas
él
nos gana a todos.

La oficina
de Alfred
estaba en el segundo piso.

- Joder Javier,
no te había reconocido,
como has cambiado.

Me presentó
a todo el mundo
y me invitó
a un café.

A través de un cristal,
en un despacho,
un hombre
hablaba por teléfono.

- Ven, te voy a presentar
al director, era amigo de tu padre.
¡Jorge!, mira a los ojos a este chaval
y dime a quién te recuerda.

- A Vicente Das.

Mi padre
había muerto
hacía cuatro años,
y yo no había
visto a ese hombre
en mi vida.

Vincent Gallo
vende
a través
de su página web
sus objetos personales.

E incluso,
por una cantidad
astronómica,
te permite
acostarte con él
para tener
hijos suyos.

Puedes
comprar,
si quieres,
su medalla
de la comunión.

O por 6000
dólares
un cuadro
que le regaló
Charles Manson

Y por 750
un guante de moto,
eso sí,
firmado.

Actualizo con un poema de David Gonzalez, un poeta Español cojonudo.
Podéis más de él en su página web www.davidgonzalezpoeta.com,
en su blog http://davidgonzalezpoeta.blogspot.com/
o en su fotoblog http://www.flogup.com/davidgonzalez

Luces en las ventanas

Es un edificio de ladrillo rojo.

Las ventanas aún conservan los marcos de madera.
Nunca dispusieron de cristales que los críos pudiéramos romper.
Es un edificio de ladrillo rojo, deshabitado. Mejor dicho:
nunca terminaron de construirlo, nunca estuvo habitado.
En su azotea, sin embargo, anidan las gaviotas comunes,
y en el portal paren las gatas callejeras,
y también, por temporadas, en una habitación del tercer piso,
dormía el poeta.
Dormía allí siempre que se escapaba de la casa de su padre.
Dormía en el suelo,
encima de una manta,
tapado con otra,
de almohada su ropa.

Van a derruirlo. El edificio. Y no tardando mucho.
Los obreros han terminado ya de colocar los andamios.
Van a demolerlo. Y está bien que así sea.
Disfrutaré de mejores vistas. Construirán otro más pequeño.
Vendrán familias a okuparlo. Habrá
madres,
y luces,
en las ventanas,
y hasta es posible, solo posible,
que en la habitación del tercer piso en que yo dormía,
duerma pronto
otro niño.

Todo el mundo
podrá leerme.
Podrán
criticarme,
elogiarme,
envidiarme,
cualquier cosa.

“No es bueno,
se repite”

Y entonces
yo seguiré aquí,
con los guantes puestos,
esperando
poder esquivar
el siguiente derechazo.

1.

Se acerco a mí
y me pidió para un bocadillo
y una cerveza.
Me contó
que vivía en un coche
y que tenía todos los pies
llenos de llagas,
y que no tenía
ni para unos calcetines
que le protegiesen.
Me acerqué al cajero,
saqué diez euros
y se los di.
Entonces ocurrió
algo que no me esperaba,
se echó a llorar
y me abrazó,
y me dijo, textualmente:
“pásate un día
y te invito a una cerveza,
y si algún día
necesitas algo,
sangre,
o un órgano,
cuenta conmigo,
gente como tú
queda muy poca.”


2.

Cuando te sientas
y no salen las palabras
estás escribiendo
un poema
con todos aquellas ideas
que alguna vez
pasaron por tu cabeza
y que,
ingenuamente,
creíste que
más tarde
recordarías.


3.

Siempre es así,
o casi siempre.
te preparas
o intentas prepararte
para el cambio que quieres hacer,
aquel en el que tanto has pensado
aquel que no te ha dejado dormir
durante días,
y cuando
lo tienes todo preparado
algo inesperado
hace que tu situación
sea completamente nueva,
y no te quede otra
que acostumbrarte
y tirar hacia delante.

Hoy quiero actualizar con unos Poemas de Stephane Furber, el cual he conocido a través del blog del poeta David González, de quien ya subiré algún poema. El poema pertenece a un libro titulado Daphne. Espero que os gusten, yo sinceramente me he quedado con ganas poder tener el libro a mano para leérmelo entero, me ha encantado.


Save the last dance for me

La primera vez
que le pedí a tu madre
que bailáramos juntos
sonaba Save the last dance for me
en el viejo salón de Duddy.
Llevaba tres meses sin beber
y me sentía un hombre nuevo,
incluso ya no me temblaba el pulso.
Y de repente,
en medio de la pista de baile,
mientras llevaba de la cintura a Daphne,
volví a temblar,
pero esta vez desde los pies a la cabeza.

Daphne

Si alguien te recoge medio muerto
a la puerta de su casa en un día de tormenta
cuando ya no tienes más aliento
que el vapor del whisky.
Si alguien tiene el coraje
de acercarse a un manojo de harapos
empapados de orina y lluvia.
Si alguien te arrastra hasta su bañera,
te hace café
y se apiada de tu suerte.
Si alguien te sonríe después de años.
Ten por seguro que serás por fin
capaz de pelearte contra el tigre
que te come las entrañas.
Que amarás por siempre a Daphne.

Me tatúo la mano
con la que disparo,
la que sostiene el arma
cuando cierro mis ojos.

El cuchillo preparado
en uno de mis bolsillos
y unas cuantas monedas
que suenan cuando camino.

Llevo esta botella al puerto,
con un mensaje a medio escribir
que nunca expresa
lo que guardo entre dientes.

Es hora de meterse en la cocina
y encender el gas,
prender fuego a la comida,
dibujar mapas y enterrar los tesoros.

Ahogado porque quiero reducir
mi vida a unos cuantos días.

No me importa copiar un libro de poemas
si con ello me arranco un pedazo de vida.

Deja de mirar como me alejo,
sabes que al final de la calle
me giraré y me despediré
con un gesto en la mano,
con el sol enfrente de mis ojos.

Porque llueve tanto en mi habitación
que nunca se hace de día.

Y las paredes sueltan las fotos
en las que nunca detuve el tiempo.

Porque hoy me siento otro
sentado delante del ordenador,
porque me gusta tener
muchas horas por delante.

Y continuar cantando
muchos años,
haciendo ruido en cada momento,
gritando al asomarme a las ventanas.

Es demasiado calor,
la última página
quemada de un libro,
arrojar monedas a una fuente
que se secó hace tiempo.

Tal vez sean sueños
que nunca debieron ver la luz,
pasos en falso
en los que nadie sostuvo mi mano.

Aunque, seguramente,
merezca el vértigo
que provoca la falta de eco.

Con las piernas dormidas
de caminar,
los puños cerrados
y manchas de grasa
en el cuello de la camisa.

Sin llegar a entender
dónde cometimos el error.

Porque opinan que puede cambiar,
pero la tierra está seca
y en las grietas
se acumula el ruído.

Si hoy muero
que devoren mi cuerpo los pájaros.

Arrójame al fondo del acantilado,
para que las olas me abracen,
que nadie oiga como acaba todo.

Porque señalamos en una estrella
cinco lugares que nunca más pisar,
y a pesar de todo
te descubro llorando cada noche.

En la misma calle donde antes
levantaron mil torres.

Y todo lo que no recordamos,
aquello que quedó sin color,
las únicas palabras
que nunca descubrimos
y que no podremos olvidar.

Véndelo todo,
regálalo.

Abre una pequeña maleta,
o una mochila,
y guarda lo imprescindible.

Olvídate de grandes lujos,
de caprichos,
de todo lo que siempre has sabido
que no vale para nada.

Y lleva contigo solamente
lo que te hace caminar día a día,
lo que impide que pierdas la cabeza
en cada esquina.

Viaja lejos,
hasta esa ciudad
donde una habitación
es una mujer
que nació sola
y morirá olvidada.

Y vive,
vive tan intensamente
que dormir nunca te aplaque
el dolor del pecho.

Llora,
grita,
ríe,

Maldice
cada mañana
que no tengas dinero,

y túmbate al sol
para sentir que tu cuerpo,
en el fondo,
se mantiene con vida.

Se libre,
y ríete de quien
no se atreve a serlo,
o simplemente
no aceptes su consejo.

solamente tú sabes
que, este,
es el único modo
de vivir.

Espera a la lluvia.
Todo el camino se ha cubierto de musgo
y quedan algunas pinceladas por decidir.
De unas manos humeantes
escapa una ciudad en llamas,
almas que fuman propaganda de un mundo mejor,
relojes con la codicia consumida
deseando ahogarse en el fondo del mar.
Y un sendero que se interna en el bosque,
los pájaros sólo dejan de cantar cuando
tú decides dejar de escuchar.
Espera la lluvia.
Lanza los dados pero guarda un resultado.
Es una cuestión de idas y venidas,
de cuentos y fábulas,
con azúcar en los tejados,
y hormigas devorando las paredes.

Siento decirte,
al borde del camino,
que nunca eché de menos
la baranda.

Siento decirte,
ahora, cansado, al final,
que nunca quise caminar
tan lejos.

Pero la locura pudo conmigo
y ahora tengo que detenerme y mirar,
esperar en esas piedras
y escuchar la caída del río.

Es una simple cuestión
de espacio,
y yo ya acabé el mío.

Por eso,
si más abajo
te preguntan por mí,
respóndeles
que me quedé
esperando.

Que bajaré
tan pronto
como acabé de comprender
que hay que hacer
para subir de nuevo.

En el centro
de un gran salón
descansa un viejo sillón verde,

una lámpara
tiñe las paredes
de naranja

y una banda
toca una canción triste
a mi espalda.

En el centro
de un gran salón
una alfombra
se desangra,

y los cuadros
respiran despacio
para no perder la pintura.

Es el salón de una mansión,
de una cafetería,
o del último piso
del edificio donde vives.

Donde acaban
las personas
que no recuerdan
como regresar.

Donde nadie
habla
pero nadie
tiene secretos.

Y las horas
son montañas de arena
que lentamente
lo inundan todo.

Es un lugar
sin entradas ni salidas,
sin ventanas a la calle,
sin invitados
ni anfitriones.

Un lugar
al que muchos huyen,
y que otros tantos
nunca podrán conocer.

Y mientras tú lees este poema,
alguien, ahí fuera,
encuentra una puerta
que antes no había visto.

Donde la mirilla
es un espejo
que distorsiona los rostros.

De donde nunca,
cuando entras,
puedes ya escapar.

Es fácil cuando queda poco por decir,
cuando has limpiado debajo de tu cama
y sacas brillo a tus zapatos.

Es fácil si cada estación es la correcta,
si un mapa es un punto tan grande
que todos los destinos son el mismo destino.

Es fácil así, con poco peso
en cada uno de tus hombros
y la carteta llena de pápeles en blanco.

Cuando fuera dos gaviotas
juegan a darse caza
y los gatos escalan muros
para encontrar la comida.

Es fácil si cierras los ojos,
pero también si los mantienes abiertos.

Es fácil ahora,
pero puede que después también lo sea.

Si en cada lámpara encendida
viven especies extinguidas.

Si el agua cae en tu cara
y se cuela entre tus labios.

Es fácil según como lo mires,
según lo que esperes de ello.

Porque si no la sensación es demasiado directa,
y puedes perder el equilibrio
justo cuando pases por el lado más alto.

Y miras por la ventana,
y ha dejado de llover,
y tal vez vuelva a ser hora
de salir a la calle y olvidar todo
lo escrito hasta ahora.

He visitado
cientos de veces
el espacio que queda
entre nuestras camas.

He calculado
la presión mínima
a ejercer
para no entrar
en tus sueños.

A veces cuando duermes
te giras y me besas,

a veces cuando duermes
me miras con tus ojos cerrados,

a veces cuando duermes
yo me siento a observarte.

Sin más que hacer
que dejar pasar el tiempo.

Apoyando mis brazos
sobre mis piernas.

Juntando mis pies.

Dejando pasar el tiempo.

Compongamos una canción hoy,
quedan notas en alguno de esos sobres
y alguna idea sujeta a ese tablero.

Compongamos una canción hoy
en la que siempre comience a nevar,
con vaho en las ventanas
y coches con los faros encendidos.

Busquemos la duración adecuada,
el ritmo correcto,
la intensidad precisa
para no rasgar el papel.

Hagámoslo sin luz,
sin música,
sin bolígrafos
y sin tinta.

Como dos niños
pintando con los dedos
que no respetan los límites.

Atropellando aviones de papel
a nuestro paso.

Y nuestros cuerpos
en equilibrio
sobre el respaldo
de cualquier silla.

Tal vez si empezamos hoy
mañana podamos borrarlo todo
y comenzar de nuevo.

Ni siquiera importa
si al final
tú,
o yo,
no escribimos la letra.

Porque a este rincón
de la habitación
siempre lleganla misma música.